tag:blogger.com,1999:blog-57217652011-10-06T11:20:08.348-05:00Apuntes al vuelo de un editor y escritor en Guadalajara.Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.comBlogger1621100tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1091423023987402122004-08-02T00:01:00.000-05:002004-08-02T00:03:43.986-05:00

Saludos amigos: Este es un mensaje para avisarles que este blog ha llegado al fin de su ciclo. Los primeros textos son de Agosoto de 2003 por lo que cumplo un año en el mundo blogger. Punto final. Pero la materia no se crea ni se destruye tan sólo se transforma toda esta locura escritural continua en Los detectives salvajes, volumen II espero que me sigan visitando y actualizen sus links...

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1090905496697876442004-07-27T00:15:00.000-05:002004-07-27T08:23:07.770-05:00

Aunque aún no se sabe a ciencia cierta que ha sido de él, tenemos algunas líneas nuevas. Ojalá este aperitivo les abra el apetito para lo que sigue... "5. Out of season Cuando abrí el periódico y vi la fotografía recordé la sangre manchando la chamarra. Minutos antes, al despertar, había decidido convertir lo sucedido la noche anterior en un mal sueño."

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1090682916405789132004-07-24T10:07:00.000-05:002004-07-26T00:27:27.476-05:00

01 Aclaración Los últimos días he librado una guerra a muerte con el asqueroso Explorer de la compañía de Bill Gates. Ignoro las razones por las cuáles Microsoft pretende sabotear mi libertad de expresión. De buenas a primeras, sin aviso alguno, la vista de mi blog en el explorer, como muchos de ustedes se dieron cuenta, impedía ver la barra lateral y la columna principal en un mismo momento.

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1090226684513998212004-07-19T03:04:00.000-05:002004-07-19T03:49:44.030-05:00

El poema que transcribo apareció publicado en el número 257 de la revista Vuelta, número que Carlos Maldonado ha tenido a bien prestarme, demostrando además que los pintores son en muchos casos excelentes lectores. Sobre el autor lo único que se es que estos poemas pertenecen al libro El final del invierno, con el que obtuvo el X Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe. la dedicatoria la

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1090119798336414272004-07-17T21:44:00.000-05:002004-07-17T22:03:18.336-05:00

Platicaba hace unos minutos con Trilce. Le comentaba sobre lo que escribí en el post que se borró. Decía que poco a poco los bloggers, escritores o no, se ven más sueltos con el lenguaje, con la escritura. Eso de escribir casi cada tercer día por supuesto que debe ayudar. La práctica.... Si uno se agarra leyendo los blogs desde sus primeros posteos hasta los más rcientes podrá ver esa evolución,

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1090036553229672532004-07-16T22:34:00.000-05:002004-07-17T00:41:15.370-05:00

Uno va al cine a esconderse a dejarse llevar por la película y llorar llorar [o reír de cuando en cuando. Ahí en la sala, con la ausencia a derecha e izquierda, no queda nadie más y estamos sentados con el nudo en la garganta y los recuerdos a flor de ojo con el temblor que va de la mano al cuello inútil resistencia, lágrimas desbordadas mientras el suspiro se ahoga en un falso

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089787048166539042004-07-14T01:04:00.000-05:002004-07-14T01:59:28.543-05:00

Es la desesperación del silencio. No a la hoja en blanco. No es tampoco falta de musa. No al menos una musa real, palpable más de carne que de hueso. Se trata del remolino que se lleva las palabras exactas para expresar lo que se vive, lo que se quisiera comunicar. El limbo. El miedo a lo nuevo. A lo desconocido. A lo porvenir. Llegar a un punto intermedio donde los sueños apenas se vislumbran. Y

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089490435346119732004-07-10T14:55:00.000-05:002004-07-11T15:20:32.830-05:00

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089483900684764182004-07-10T11:37:00.000-05:002004-07-10T16:05:57.216-05:00

La santísima trinidad de este blog En mi caso, hablar de autores de cabecera, más que una presunción es una profesión de fe. Un credo muy particular que no busca convencer a nadie de los milagros de uno u otro. Los adeptos pueden serlo por libre voluntad. A nadie quiero imponer mis gustos. Y aún dentro de estos tres no ubico, Padres, hijos y espiritus santos. A Julio Cortázar lo comencé a

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089389562854985032004-07-09T11:10:00.000-05:002004-07-09T11:12:42.853-05:00

«De lo perdido, de lo irremediablemente perdido, sólo deseo recuperar la disponibilidad cotidiana de mi escritura, líneas capaces de cogerme del pelo y levantarme cuando mi cuerpo ya no quiera aguantar más» Roberto Bolaño

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089355210646102722004-07-09T01:36:00.000-05:002004-07-09T01:40:10.646-05:00

855 / Rafael Medina / •••• 856 / Harold Linton / Diseño de portfolios 857 / Vivian Abenshushan / El clan de los insomnes / ••••• 858 / Óscar de la Borbolla / Manual de creación literaria / •••• 859 / Gabriela Aguirre Sánchez / La frontera: un cuerpo / •••• 860 / Juan José Millas / Ella imagina / ••••

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089180274837542332004-07-06T23:50:00.000-05:002004-07-07T01:58:54.986-05:00

Nunca saber por donde comenzar. En la hoja en blanco de mi cerebro se acumulan páginas y páginas de "ideas". Escribo sin orden, como van cayendo pues de ese limbo los pensamientos. Terminé de leer "La poesía" de Johannes Pfeiffer, de donde he sacado pasajes ilustrativos sobre el tema que iré compartiendo con ustedes en próximos posteos. Leo ahora "Sin domicilio fijo" de Tatiana Escobar que

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1089003168732997552004-07-04T23:48:00.000-05:002004-07-05T20:04:22.626-05:00

1. Yo también quiero ser un editor… (o mi postura sobre lo de Parque Nandino) Se veía venir desde la salida de Frank Lozano de la Secretaría de Cultura. Era cuestión de tiempo. No, no fueron los ula-ulas, es un enfrentamiento por el poder que ha venido creciendo en magnitud los últimos meses.     &nbspDesde su nacimiento se sabía que Parque Nandino sería una revista parcial, con una visión no

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1088983023674226072004-07-04T18:08:00.000-05:002004-07-04T18:17:03.673-05:00

Agrego una nueva sección a este blog. Se trata del proyecto titulado "Bitácora de Laberintos". Como el nombre lo indica una bitácora de viajes que se han materializado más que nada en el papel, y ahora en el mundo virtual. La primera entrega es el prólogo del libro, en el que se explica como fue que surgió esta idea, cuál ha sido el camino recorrido y los resultados que se esperan. El prólogo,

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1088797699139240062004-07-02T14:34:00.000-05:002004-07-03T11:24:07.663-05:00

Para Ruth que es el mar, la noche, y el color… No pierdas de vista la esencia Que la indiferencia nos quiso robar Te busco en el color Magenta Que tu impertinencia borró al pasar «Magenta» / Bushido 1. El camino del Samurai «El Bushido es el código de conducta para el caballero combatiente. Para vivir de acuerdo con este código, un Samurai debería ser valeroso, honorable, motivado por un

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1088644636282586232004-06-30T19:20:00.000-05:002004-06-30T20:17:16.283-05:00

A petición de Humphrey bloggart este post esta dedicado a los nuevos autores de Paraíso Perdido. Podrán leer textos incluidos en sus respectivos libros así como conocer las portadas de los mismos, las cuales fueron ilustradas con obra de pintores que residen en esta ciudad (Guanatos). Por supuesto, en el caso de los poemas ya saben que el blog no respeta los espacios de silencio, ni indentaciones

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1088569151408227102004-06-29T23:17:00.000-05:002004-06-30T04:02:31.006-05:00

En ocasiones me gustaría hablar de tantas cosas que si pusiera manos a la obra me sucedería como a Funes, el memorioso, personaje de un genial cuento de Borges, que tiene la capacidad de recordar cada momento de su pasado con exactitud cronométrica con el inconveniente de que recordar sus vivencias le lleva el mismo tiempo que le llevó vivirlas. Confieso pues, carecer de esa capacidad. Así que en

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1088480768029326042004-06-28T22:42:00.000-05:002004-06-28T22:46:08.030-05:00

3. Vigila nos un mundo Cada paso es un rompecabezas. Y una tortura mental la orden que va de la cabeza a los músculos de la pierna para que se levante. Y el estómago con vida propia buscando extirparse a sí mismo. El temblor en el pulso. La llave que no es necesario utilizar porque la puerta ya esta abierta. Pasos inseguros. El alcohol y el miedo. Prudencia. «Estas seguro que puedes caminar» «No

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Hoy volví a los Colomos. Tenía tanto de no caminar bajo el manto protector de los árboles. Escuchar la caída del agua, el rumor del viento entre las ramas. Pero no fui sólo. El cielo anunciaba lluvia y recordé un par de veces anteriores que también llovía. Al principio era silencio. Después el paso ensordecedor de una hormiga perseguida por el viento que escapaba de mi boca. Y hablar. Escarbar en

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Renuevan sus letras Por Mariana Islas Grupo Reforma Guadalajara, México (23 junio 2004).- La poesía impera, pero la narrativa y la traducción también están dentro de las novedades que hoy y mañana presentará la Editorial Paraíso Perdido en el Auditorio de la Joseluisa, primera camada de este 2004. A partir de las 20:30 horas de esta noche, Ana Claudia Zamudio, Isabel Jazmín Ángeles y Pablo

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Paraíso Perdido editó seis libros, de los cuales tres se presentaron la noche del miércoles en la librería del Fondo de Cultura Económica (FCE). Estos títulos fueron los poemarios Sé del silencio, de Ana Claudia Zamudio; Intermedio de la norteamericana, Edna St. Vincent Millay, en una traducción de Isabel Jazmín Angeles y El sueño del dinero escarabajo y otros poemas, de Pablo Ortiz.      Esta

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Los siguientes son cinco poemas mios leídos por Alfredo Sánchez. Alfredo es conductor de la revista cultural de Radio Universidad de Guadalajara, Señales de Humo. Cada semana eligen cinco poemas de algún poeta, y cada día de la semana se transmite uno al aire. Estos son los cinco que leyeron de mi autoría, ojalá les agraden, la selección fue de Alfredo y de Ceci Fernández la productora del

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De Juliette me queda su aroma. Dulce y suave. La silueta que aún permanece en el asiento del auto mientras avanzo por las calles nocturnas de Guadalajara. En el estéreo Wuakal. Los bajos retumban. Siento dentro de mí la ausencia. Calles semivacías y semáforos que cambian de rojo a verde. El viento agita mi cabello. Y yo callado. Como ha sido siempre después de una película que me ha dejado en

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He claudicado. Y me siento triste por ello. Y mientras Wakal sigue sonando en el estéreo pienso que en estos momentos en que voy al volante me gustaría morir. Así, sin más, en este momento. Y quiero morir porque me siento vacío. Atrapado. Pero también sé que es un morir que significa no morir. Que decirlo es una manera de desahuciarlo. De luchar contra el fantasma. Decía he claudicado. Esta tarde

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2. Alter Ego Cuando desperté el corazón daba tumbos dentro de mi pecho. Estiré la mano sólo para descubrir que Ella no estaba a mi lado. En el hueco que había dejado entre las sábanas aún podía percibirse cierta tibieza. Una hoja en el buró con un teléfono fue su despedida. Por mi parte yo trataba de recuperar el ritmo normal de mis latidos mientras me preguntaba cuál sería la razón de llevar un

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Parte I Lo que sucedió el viernes Dime si muero Primero Que tú Yo acá te espero Sincero Como siempre fui Todo comienzo es viernes Suena el teléfono. Era Brita Urias que me pregunta si tengo plan. Lo pienso por unos segundos. Recuerdo que esa noche se inauguraba una exposición de Javier Campos Cabello y además contaría con los cuadros de pintores de su misma generación y de otros más jóvenes

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Más o menos a mitad del libro La cámara de maravillas de Alberto Chimal hay una hermosa joya literaria titulada La ciudad invisible. De una manera sencilla, que me ha conmovido profundamente, quizá por encontrar vasos comunicantes entre la historia que relata y la mía, habla de su infancia en la ciudad de Toluca; de su temprana intuición para encontrar lo invisible, los espacios ocultos a la

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Pueden conocer las novedades aquí Pueden observar la invitación a la presentación aquí Saludos cordiales, Les envío información sobre nuestras actividades y los libros a presentarse la próxima semana. Sobre la Editorial La Editorial Paraíso Perdido es una empresa independiente fundada en 1999 e integrada actualmente por Hilda Figueroa, Isabel Jazmín Ángeles y Antonio Marts.      Nuestra

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No tolero a la gente que se sube al carro del triunfador. Ni a todas aquellas personas que ahora se dicen Pumas y denostan a los seguidores del Guadalajara, pero que en su vida habían visto un partido o se habían interesado en este deporte. Me parece que no se puede confiar en alguien sin convicciones y que se deja manipular tan fácilmente. Supe de varios de ellos`por estos días. De cualquier

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Una voz anómala Hay poetas de voz claridosa, otros de versos barrocos y herméticos. Considero que la poesía surge justo en el medio, en el equilibrio, cuando el mensaje no se pierde en medio de los juegos de palabras y los giros del lenguaje. Luis Vicente de Aguinaga, poeta ganador de la última emisión del premio Aguascalientes de poesía, es uno de los que a mi ver consigue esto último.      A

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Estimados lectores, Visité, desde hace días, el blog del quimerista Humberto Crosswhite y me di cuenta que a la par de lo que publica en su divertido espacio virtual, entrega semanalmente una historia de amor muy a su estilo. Sin empacho digo que me gusto tanto la idea que ahora arteramente me la robo y la presento aquí. Del lado derecho de este blog encontrarán un link a una página donde cada

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1. Llueve. No para de llover desde hace cuatro días. Lluvia visible apenas, pero que termina empapando la ropa con una cuadra de recorrido. A media tarde un respiro no mayor de un par de horas. El sol volvió a iluminar la tarde con sus rayos. En definitiva soy un ser de luz y sol. La alegría retornó durante esos pocos minutos. Este clima londinense me deprime. Y pensar que en Londres me tocaron

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Llueve. Se escucha el caer del agua en las ramas de los árboles cercanos. A veces me pregunto que estarán haciendo mis vecinas en estos instantes. ¿Estarán viendo la tele, leyendo algún libro interesante, escuchando música?. De seguro cualquier cosa menos estar sentadas frente al monitor de una computadora. Lunes No recuerdo que sucedió el lunes. Creo que fue un día en el que... Martes La

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IX para enamorarme no necesito tu consentimiento dame, dame un solo beso que dure más que una mentira Babasónicos Tú, siempre tú. delante de un falso telón. de una tela de araña mentirosa. dos noches has bajado a este cuarto miserable. el durmiente ha dejado la desnudez del lecho para abrazar tus temores. tus manos y pies fueron encadenados. a la distancia, el uluar de una sirena de barco,

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VIII que tú ves que yo veo sólo una grande negrura, la misma negrura que yo veía que veías Eros Alesi Ella es la coartada de tu llanto el templo de tu cuerpo asustadizo, frágil y otro cuerpo que te abraza que aprieta tu rostro contra el pecho y atrás la confusión. Vi que apartó los brazos en busca de una campana marcar la hora de la prisa y después escapar a las calles sin destino. El llanto

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2- 0 al Toluca. Un reconocimiento a la perra brava por su deportivismo. Sí, también me gusta el futbol...

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VII Al olor a jazmín en una noche húmeda Alto en la oscuridad de la calle dos veces antes de la caída de la madrugada la sombra clara, la pared desnuda donde recargaste los pensamientos muro de lamentaciones mientras el mundo se transforma sin detener su avance: te ignora como siempre Alto un letrero colgado en esa esquina detiene tu andar de por sí ya detenido Recargas tus manos en el muro

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1086242906766275372004-06-03T01:07:00.000-05:002004-06-03T01:10:03.710-05:00

VI Caída de agua, sonido zigzageante, la brisa que al tocar el rostro se vuelve plomo ardiente piel herida, sangre brota de cada instante el viento acendra el dolor de las heridas. Lluvia ácida arrojarme abrasado por cristales líquidos el cuerpo desnudo, nómada desmayado, partido, el río ha dejado de fluir sangre, espejismo detenido el viaje muero desnudo estoy ésta es mi tumba no hay piedras

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1086241613530524812004-06-03T00:43:00.000-05:002004-06-03T00:46:53.530-05:00

Visitando la red de los "escritores blogs" encontré este espeluznante y divertido asunto de los nuevos pecados. No pedí permiso para reproducirlo, así que probablemente este cometiendo una gran falta. De cualquier manera agradezco a "Beatriche", pueden visitar por cierto su blog. Hay un link en la columna derecha. "El Vaticano ha decidido seguir ejerciendo el tutelaje de las almas, sin excluir a

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1086105585938111452004-06-01T10:56:00.000-05:002004-06-01T10:59:45.936-05:00

Mayo / 840 / Charles Bukowski / Cartero •••• Mayo / 841 / Luis Vicente de Aguinaga / Reducido a polvo ••••• Mayo / 842 / Patricia Medina / Quehaceres de la carne •••• Mayo / 843 / César López Cuadras / La güera simental / el pesacador y las musas •••• Mayo / 844 / Eugenio Partida / La lejanía (un cómic jalisciense) ••• Mayo / 845 / Varios / Nuevas voces de la narrativa mexicana •••• Mayo / 846 /

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Sé que estas no son las mejores fotografías que he tomado. Y que desgraciadamente el rollo se terminó antes de que las cosas se pusieran más violentas (ese desgraciadamente no es apología de la violencia. Pero quien sepa de esto de la fotografía y los momentos únicos me comprenderá). Ilustran parte de lo que fue lo que sucedió ayer. No estoy a favor de la violencia. Sólo fui testigo. Esta fue la

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1085805883966979042004-05-28T22:59:00.000-05:002004-05-29T22:20:21.866-05:00

Y ahí estabamos. Carlos Maldonado, Ángel, otro amigo y yo. Ray y Pollo se habían ido. Minutos antes había comenzado el enfrentamiento. Los chavos de la UNAM se habían dejado ir con todo contra los antimotines. Con palos y varillas metálicas comienzan a golpear sus tobillos. Los policías tiene orden de aguantar. Eso no lo dice la televisión horas más tarde. Fotografías y más fotografías. Y

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El Comandante Jiménez, Lili y sus guaruras El Comandante Jiménez Lu I Lu II Lu III Adrian DJ Neuras DJ Randall ¿Alguien sabe su nombre?

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1085632541706928462004-05-26T23:08:00.000-05:002004-05-26T23:35:41.706-05:00

"Y entonces, me incendié en la soledad porque escribir es consumirse... La escritura es un incendio que abrasa a un gran torbellino de ideas y que hace relumbrar a las asociaciones de imágenes antes de reducirlas a brasas crepitantes y en cenizas que vuelven a caer... Porque escribir es quemarse vivo, pero es también volver a nacer de esas cenizas." (Blaise Cendrars, L`homme foudroyé, 1945). "No

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"Canta, oh musa, la cólera del Pelida Aquiles; cólera funesta que causó infinitos males a los aqueos y precipitó al Orco muchas almas valerosas de héroes, a quienes hizo presa de perros y pasto de aves..." así comienza uno de los libros más importantes y bellos de la humanidad, La Iliada, atribuida a Homero. En la Iliada se narran los combates trabados en el lapso de varios dias entre griegos y

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1085355236539145652004-05-23T18:31:00.000-05:002004-05-23T18:33:56.540-05:00

v La trompeta con sordina. Bajo el agua los soldados. Han conquistado la ciudad, no más silencio. Círculos concéntricos. Una red refractaria, espejos, infinidad de espejos. En la periferia, donde la humedad apenas deja rastros, la no palabra construye de nuevo la muralla. La trompeta, amordazada bajo el agua, aguarda ante el azoro de peces invisibles, trasparentes, que se deslizan entre las

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NOTA: Estos poemas, originalmente agrupados bajo el título de Paisajes interiores —pero que cambiaron después de una plática con la pintora Sandra Carvajal, quien los bautizó con un mejor nombre: Mapas interiores—, nacieron de la contemplación de una serie conformada por nueve fotografías, las cuales tomé una de las noches de "Puertas Abiertas", durante un performance realizado por Laura

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1085190474042055352004-05-21T17:23:00.000-05:002004-05-21T20:54:14.403-05:00

El za za za mezclado con Acid Cabaret o un nuevo soundtrack para el Santo y Blue Demon contra los monstruos Perdidos en el periférico o de como el estudiar marketing llevó a la Niña Honguito a la creación de un martini en cantidades industriales Massive Atack sonaba en las bocinas del auto. Eran las cuatro de la madrugada cuando conducía mi auto a lo largo de una solitaria avenida Patria rumbo

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Crónica de una noche de fiesta con preámbulo o de como escapar de la policía leyendo poesía (la rima, por supuesto es intencional) Preámbulo Esaú nos dejó justo enfrente del Chai. Tendí mi mano a Lunorman, que venía en la parte trasera del auto, para ayudarle a bajar. Se suponía que Laura nos estaría esperando en el café, pero cuando escapamos de los pesados rayos solares y nos envolvió la

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1. Röyksopp-So Easy 2. Laurent Garnier-The Force 3. Julieta Venegas-La Flor 4. The cure-Lovesong(extended) 5. Leonard Cohen-You Have Loved Enough ... y por azares de la tecnología, aquí se trabó el CD

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Ahora que empiezo a escribir esto no se por donde comenzar. Pero ya lo sé. Comentar sobre lo que se publico en el "Dia siete" el domingo pasado: Los 100 narradores mexicanos más importantes. Jactarme de que dos de ellos están en el Consejo de "La Voz de la Esfinge" y que Rafael Medina es autor de nuestro catálogo, y además Best Seller. Algunos de esos autores también están linkados en el blog,

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I Los últimos días han sido agitados. Más que una agitación física una agitación mental. Pasar varias horas del día sentado en una silla intentando vender libros mientras la gente pasa sin detenerse siquiera a hojearlos produce que el tiempo se utilice en reflexiones. Pero reflexionar no es sinónimo de entender las cosas, o de sesudas meditaciones sobre los temas más profundos del ser humano. En

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III Una playa una larga playa donde alguna vez la frágil transparencia del océano la síncopa de las olas al romper en la estridencia de la costa La bahía una extensa franja de tierra a la distancia una cumbre cercenada del azul de un cielo despejado Aquí y ahora no es lo mismo que entonces que tal vez que en esas fechas En la playa un balón que rueda sobre cristales de arena y se despeña

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De izquierda a derecha: Antonio Marts, Jorge Orendain, José Antonio Neri, Karla Sandomingo y Efraín Amador Analizan el arte de ser escritor Por Gustavo Aréchiga Grupo Reforma Guadalajara, México (9 mayo 2004).- No todos los que asisten a un taller literario en Guadalajara, o los que pueblan las aulas académicas, llegarán a ser prolíficos escritores. La literatura, no obstante, ni es una labor

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1084075923235574322004-05-08T23:12:00.000-05:002004-05-12T23:33:40.420-05:00

II Hay movimiento tu condena es el vacío de la pausa. Ciudad: radiografía donde calles translúcidas dejan su huella ósea en los pasos que develan los transeúntes cada esquina. ¿Qué esperan? Tiempo detenido. Vértigo en cada luz roja del camino, un temor al infortunio anunciado cuadra a cuadra. Autobús: fibra óptica de asfalto, un nudo, tu garganta es nudo, cae de la rama más alta muere la

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1084075647467245292004-05-08T23:07:00.000-05:002004-05-12T23:33:05.306-05:00

I Un abismo. Tus pasos han guiado hasta el borde ráfagas de viento: tu cuerpo una casa a medias levantada. Tiembla. Se inclina. Recuerdos se deslizan en una danza incomprensible. Arquean el velo de su cuerpo agitan el pabilo de sus manos. No puedo decir que cada piedra ha sido puesta en su lugar con intenciones transparentes. Hay en el aire un parpadeo de luz. A la distancia un ave, quizás

Antonio Martshttp://www.blogger.com/profile/00971919084364127619noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5721765.post-1083995792071081972004-05-08T00:56:00.000-05:002004-05-08T01:02:51.686-05:00

Días agitados. Días de vendimia y de comprobar el poco interés por la lectura. De plantearnos el reto, en verdad difícil, de invitar a leer a las grandes masas. La gente pasa indiferente frente a los libros y revistas. No todos por supuesto. Hay algunas ventas. No, no se trata del precio. Ni siquera los libros baratos son comprados. Incluso, ni siquiera a la gente que estudia la literatura, la

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Un golpe estrepitoso. Pausa. El silencio justo después del desastre. La calma falsa. Sobre el asfalto, sobre los autos, vapor, humo, tierra tal vez. El único espectador el semáforo. Rojo, amarillo, verde, rojo. Un auto atravezado a media calle con la parte delantera colapsada. A unos metros el cuerpo de una mujer sobre el pavimento. El otro auto un poco más distante

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Pudo ser el tiempo detenido. El súbito despertar hacia la nada. La posibilidad de recordar después esa noche, su sonrisa y los ojos clavados en el cielo despejado de febrero. Todo quedó en esbozos. Dentro de la sala, ahora iluminada por tenúes luces, un inquietante silencio. Los pocos espectadores se fueron levantando lentamente, como quién recien despierta, como quien va dejando tras de si el

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Abri / 836/ Jeff Noon / Vurt ••••• Abril / 837 / Tryno Maldonado / Temas y variaciones •••• Abril / 838 / Carlos Batista / Los muertos de mi casa •• Abril / 839 / Rafael Medina / Los evangelios de la furia •••

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Marzo / 823 / J. K. Rowling / Harry Potter y la orden del Fénix ••••• Marzo / 824 / Norman Mailer / El Evangelio según el Hijo •••• Marzo / 825 / Eduardo Mariño/ La vida profana de Evaristo Jiménez ••• Marzo / 826 / Antonio Tabuchi / El ángel negro •••• Marzo / 827 / Alda Merini / La Tierra Santa •••• Marzo / 828 / Eduardo Mariño / Cacería ••• Marzo / 829 / Vladimir Maiakovski / La nube en

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Saludos, nada más con la novedad de que ya me pueden dejar comentario. Con sólo dar un click en donde dice "Comment" y listo. Gracias y hasta pronto

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"CARLITOS DESEMPLEADO Mi vida laboral siempre ha sido una serie de pequeñas desgracias y maravillas. Hasta hace seis años jamás me vi en la necesidad de trabajar para vivir. Más que necesidad se trató de una decisión tomada con descuido; estaba en una fiesta en Tijuana y un amigo tuvo a bien decirme que yo debería venir a vivir a esta ciudad. En mayo del 98 empaqué mis cosas y me mudé. Me

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Para Brita Urias, a quien amo con todas mis ondas hertzinas (o martsianas) La palabra primordial Escritura: voz: puente en espera de ser transitado. Aquí está la palabra, el mensaje: “La eternidad de lo efímero”. Hay sonido. El vacío se rasga. La nada. Big Bang: la melodía más estridente jamás escuchada. Una trompeta. Un galope que se extiende infinito por el cosmos. Expandirse. Polvo. Loop:

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Agencias de prensa internacionales han informado de la abrupta decisión tomado por el H. Congreso de _________________ para retirar a su embajador y a toda la delegación diplomática que lo acompaña de __________________. Los choques diplomáticos de los últimos meses han propiciado esta decisión que parece sorpresiva pero que si se analizan los hechos tardó demasiado tiempo en darse. De todos es

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18:15 horas El calor en la habitación es insoportable. Dos botellas de blanco Santa Helena reposan en el congelador. Las ventilas están abiertas y el aire juguetea con la ventana. Sin embargo no se nota. En la barra de herramientas de windows parpadea un mensaje que ha enviado Mario Bojorquez a través del messenger. Hace unas horas estaba nervioso. Hablé con Jazmín, platique con Norma y con Ana

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Lunes, 23:43 Las páginas surgen de las fauces de la impresora. Es el libro de Ana Claudia. Debe de estar listo para mañana mandarlo cortar. Álvaro, el impresor, se ha retrasado con las portadas y eso me preocupa, mayo se acerca. Ha prometido terminarlas a más tardar mañana a mediodia. Anguiano para variar también se retraso, pero el con el número 16 de la revista. Ha jurado que mañana a las 10 me

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A mama roma le aviva el amor

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16 números 241 autores 22 Idiomas Alemán, Árabe, Bengalí, Búlgaro, Catalán, Checo, Chino, Danés, Esloveno, Francés, Griego, Guaraní, Inglés, Italiano, Mam, Maya, Portugués, Rumano, Ruso, Tseltal, Tsotsil y Turco. 30 países Alemania, Argentina, Australia, Brasil, Bulgaria, Canadá, China, Colombia, Cuba, Dinamarca, Eslovenia, España, Estados Unidos, Francia, Grecia, India, Inglaterra, Irak,

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1. 231 colaboradores fue el resultado de la suma que hizo Jazmín de todos aquellos de quienes hemos publicado algún texto o viñeta en La Voz de la Esfinge a lo largo de 16 números. Sin embargo descubrir que no es el total pues Leticia, quién ayudó a completar la lista ignoro porque razones no contó a los poetas traducidos y a los escritores entrevistados. Eso me lleva a tener que revisar número

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1. Toma el libro más cercano 2. Ábrelo en la página 23 3. Encuentra el quinto enunciado de la página 4. Postea la frase, pero antes incluye estas instrucciones "Sin demora, uno de los criados, de apariencia tan anacrónica que rayaba en los dominios de lo extravagante, valiéndose de un ademán ensayado mil veces, me instó a tomar el asiento que me había sido reservado, a tomar mi asiento, como si

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Página tras páginas sale de la impresora. Parece un trabajo fácil pero hay que estar al pendiente de que no se atoren las hojas, de que no falle la memoria y comiencen a imprimirse extraños caracteres en lugar del texto. Se han impreo ya 200 ejemplares del libro de Elizabeth y en estos momentos el libro de traducciones de Jazmín esta en proceso. Falta llevar las hojas a cortar para después

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Muerto. Así es cómo pienso que debí haber terminado. Porque el tiempo ha pasado desde entonces. Ya se sabe, inexorable. Porque en el último instante el titubeo que significo la diferencia es ahora un ahogo, un agobio de preguntas sin respuesta. ¿Es acaso un privilegio contemplar como las personas que alguna vez amamos o creímos amar se van transformando hasta volverse polvo? Qué consuelo es este

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San Luis, Monterrey, Saltillo, Torreón, Zacatecas, Aguascalientes. Inés de la Rosa, Nadia Contreras, Héctor Esqueda, Armando Alanis. El desierto. Sobre todo el desierto. Del viaje hablaré más tarde.

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La historia es buscar quien nos brinde un poco de comprensión y cariño. La compañía. Algo más que alguien a nuestro lado. La posibilidad de encontrar la tranquilidad uno solo. Y sin embargo la carencia. O son acaso etapas. Buscar al similar o al contrario. El complemento o la disyuntiva. Las imágenes una tras otra en el cinescopio. La duda universal. La búsqueda universal. Contrarios buscando su

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La disciplina, dicen algunos, es lo que marca la diferencia entre quienes desean ser escritores, y ser escritor. Para perfeccionar la técnica y encontrar el estilo particular no hay de otra que escribir todos los días. Algunos incluso dicen que lo ideal de ese escribir diario es lograr que el blanco sea invadido por al menos 300 bloques negros, es decir palabras. Confieso que la disciplina no es

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La felicidad hiere

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Es como despertar una vez más vacío. Como si el anima se hubiese quedado en alguna etapa del sueño y no hubiese vuelto al cuerpo. Por la mañana escapar del vacío caminando por las cuadras del "Baratillo". Todo mal comienza al mediodia. Después de la comida. No hay peor tarde que una tarde de domingo solo, sin nada que hacer excepto leer o ver la tele. Leer hubiera salvado lo sé, pero preferí la

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La noche en Mogador es transparente. Las calles van quedando vacías, la luna surge tras las altas murallas, el silencio se apodera de la ciudad. Sólo el viento se atreve a transitar por las serenas calles. Sin embargo, en Mogador nadie duerme. Los habitantes aguardan temerosos el aleteo de los murciélagos que invariablemente cada noche cubren el cielo de la ciudad. El sonido es cada vez más

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al «Inshecto» y sus sueños... Parecía dudar como las veces anteriores. Su mirada viajando de la pared a las vías, los ojos dilatados, como buscando algo en la oscuridad. Una respuesta, una razón o algo que ignoro. Tantas veces he pasado por aquí desde que lo ví por vez primera, siempre ignorando qué miraba, qué objeto buscaba. Ante la imposibilidad de seguirlo me conformaba con observarlo desde

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Jacinto se arrastra gateando por el piso, sus manos palpan la madera de la puerta. Un empujón bastaría para abrirla, para sacarla de los goznes y arrancarla del marco que a duras penas la sostiene. Pero él no lo sabe. O no lo piensa. O no tiene ya ni siquiera ese mínimo de fuerza para hacerlo. Escucha una melodía que dispara reflejos guardados en el fondo de su memoria. La música sube los

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Me dedico a la venta de tiempos compartidos. Paso días del alba al ocaso recargando mis años en una mesa colmada de publicidad y contratos de venta. Me divierto criticando a las personas que pasan, contando los coches, mirando chicas y retando a tipos que se me quedan viendo, sin jamás pasar de eso. Sin embargo, mi pasatiempo favorito es traer a la memoria la imagen de Dolores, mi novia. Conoció

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Tu mirada barre lentamente la avenida revisando cada centímetro de polvo, registrando las imágenes sucesivas a tu paso, las que vas dejando atrás, las que llegan en cambio permanente. Aún con esto, lo que en realidad se esconde en tu cerebro es la imagen de un pizarrón manchado de gis que avisa: Mañana examen de historia. 7:00 a.m. Sabes que es tu última oportunidad. Tienes el número

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Para Cintya Ocultaba su timidez hablando como si estuviera ausente, como si sus verdaderos intereses se en-contraran lejos de allí... Kurtt Vonnegot No paraba de hablar. Ella, sí, ella. Y no era su voz la del hechizo. Ni siquiera el rostro. Era un encanto perdido en los libros de la memoria. Eran sus movimientos. Su no estar quieta. Su que el mundo gire. Eran también las mariposas en el

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I De nuevo esa extraña sensación —tu temor a la otra—. Instantes confusos en los que imaginas que el cuerpo se entrega a profundo sueño. En el espejo observas la forma tan displicente como te quitas la ropa. Tu aliento alcohólico y el mareo provocan un creciente malestar que te descubre los ojos de ella en tu reflejo. Esas pupilas del mismo color que las tuyas te miran de manera directa. Cierras

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El niño piensa: estoy frente al pelotón de fusilamiento. El fotógrafo no piensa: dispara. Francisco Hernández No querías retratos. Nunca te habían gustado, los odiabas. Fue el domingo de tu cumpleaños. Desde temprano el jardín de casa se convirtió en el lugar de reunión de la familia. A media tarde, antes de que mis hermanos se fueran, les pedí que esperaran para tomar la fotografía de recuerdo.

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Recostado contempla la ventana. Tras ella las sombras de un parque parecen dibujarse. Su salud ha sido frágil desde que tiene memoria. La fiebre y el silbido en el pecho lo han obligado a pasar los últimos días en reposo. Junto a la cama una mesa sobre la cual reposa un grueso volumen de pasta negra. El calor invade la habitación. Tembloroso camina hacia la ventana, a pesar de la advertencia

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* Siempre me gustó ese momento, justo antes del comienzo de la película, esos segundos de oscuridad y silencio tras los que comienza a escucharse la música o algún sonido, y enseguida las primeras imágenes, a veces lentas, otras, caída libre de letras e imágenes. Es este el verdadero momento de la magia cinematográfica, es aquí cuando te atrapa la película o te pierde. Si consigues aislarte del

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1 Pocos conocen mi nombre. Tuve que inventarme uno para escapar de mí mismo; huir de la prisión en que se convierte una identidad. Pensé que había escapado. Ahora que escribo me doy cuenta de la imposibilidad de lo anterior: la escritura es un tatuaje del alma. 2 El que comienza aquí no es un camino trazado; es apenas un principio de tantos posibles, una encrucijada impostergable. 3 El

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Ahí están las palabras guardadas en el papel y tinta de los días y cada letra, cada frase es tenerte. Ahí están los deseos no todos llevan huellas la mayor parte tiene nota, momentos, miradas, abrazo, sonrisa... pero también quedan silencios, palabras no dichas, miedo. Siempre tú, como una profecía y ese no querer estar y ahora encontrarte a cada instante perderme entre recuerdos en los

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Para ti que sabes a que me refiero: "¿Sabes cuál es tu problema? Ella esta sentada en el suelo, bebiendo té y mirando sus fotos. Yo estoy enmedio de la habitación, bebiendo cerveza. Por supuesto no sé cuál es mi problema. —Tu problema es que no eres alguien con quien se pueda contar. No estas en las fotos. —¿Qué fotos? —no importa que fotos porque no estás en ninguna. En las fotos sólo estoy yo

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Domingo de Nickelodeon. Domingo de librero nuevo. Domingo de trabajar en "La Voz de la Esfinge". Domingo de leer a Ray Loriga. Domingo de "Tokio ya no nos quiere". Domingo de Yerusianos. Domingo de no saber que hacer. De navegar a la deriva por la vida sin un fin concreto. "Llegan los días vacíos. Los días de estar solo, sin ninguna ocupación, sentado en las plazas, mirando a los barberos y a

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Un abrir y cerrar de párpados —la llamada— Dije que no iba a pensar y estoy pensando En la duermevela caen algunas hojas las escucho aterrizar en la capota del auto. Mi única tarea es cuidar del silencio. ¿Hasta dónde llegará este trote de caballos desbocados?. Una paloma desciende al pavimento un lisiado en muletas me observa recargado en un auto al otro lado de la calle el eco de unos pasos

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I La mirada penetrante. Un par de ojos incandescentes y en el iris el miedo, las preguntas. Al primer momento es una mirada firme, segura de sí misma y los ojos que la miran si se escapa se quedan con este recuerdo en la memoria. Después el rostro es más que la mirada. Son unos labios cerrados a fuerza de no dejar escapar a la palabra. Es una nariz que tiembla. Son los rizos que enmarcan. El

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Ella y él están en la habitación del departamento. Se han mirado intensamente durante algunos minutos, incluso se han besado con timidez. Ella esta dispuesta a hacer el amor. Él no ha dicho nada, no lo ha pensado, pero seguramente no se negará. Las manos aterrizan en el cuerpo de enfrente mientras las miradas dejan de observarse para tratar de capturar en la oscuridad inicial de los ojos cerrados

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10:06 A punto de meterme a bañar. He pensado en dejar abierta la mayor parte del día esta ventana del blog. a manera de diario, digamos. Ir escribiendo aquí frases fugaces, párrafos surgidos del momento. Dejar que la escritura fluya. Aunque pueda parecer inconexa. El viernes pasado, en el concierto, ahora sí último, de "Restos", sentí en lo profundo que la novela que tengo detenida donde uno de

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Cuál es la magia de las palabras, de los sueños plasmados en papel, de las lágrimas que no se ven pero se sienten en los renglones de un texto. ¿Por qué una historia que recuerda sucesos pasados nos abre las puertas a emociones y sentimientos de lo que pudo hacer? Es acaso ese el misterio de las palabras. La puerta de entrada a la posibilidad. ¿Al "si hubiera"?. ¿Acaso la literatura es sólo el "

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Trabajando a marchas forzadas para entregar trabajos pendientes del año pasado, para entonces sí, ya sin menos presión dedicarme a una vida un tanto más relajada. Haciendo aún recuento de lo acontecido el año pasado. En próximo blog hablaré de la música, los libros y las revistas. Por lo pronto el día de hoy este texto será un tanto luctuoso. En duelo por el choque con las amistades. Trabajar con

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5 de enero Alrededor de las 9 de la mañana Un barco petrolero atravieza el horizonte. Lentamente. De poniente a oriente. Vacío, según podemos darnos cuenta por la línea de flotación. Recuerdo un libro de Álvaro Mutis. La tirste historia del Tream Streamer. La vida.. Así cruza el horizonte infinito del tiempo. Aparecemos en el oeste y desaparecemos una nada después en el este. Anoche tuve frío.

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